The Chosen having lost

Who doesn’t succumm 

Whocan stand 

And not want more

Have the pleasure of a little, and

Not want more

What kind of person would you be

Here’s a man who can say enough

He’s in the darkrooms, torturing his cares

Here’s a boy lost, drifting with out hold of the world

With a minds steal grip, holding times braids 

Binding faith beyond the seen stars.

See a woman bathe in the night river, murmur

Then disappear in it, to re emerge the goddess of 

Everything, a clarity of purpose  life in the illusion of a

Direction, protect the girl while serving her. I want more

I release her from my minds cage and try to watch her

chase her.

A doomed direction, homeless and getting worse, or 

Letting go ready for the cull

Nietzsche’s Ana-christ crucified again, to preserve the institutions view of the future. 

The city space ship that looked after the few, kept having to be made larger, taking more and more resources that they could not afford. This is the end of the future. 

Now the world is used, timber iceburgs lay scattered in the last scurry of the big build.

A ship sent to space, holding what was left of that which believed in the future and it’s architecture, hit an astroid, almost from birth. Colliding above the clouds briefly a second suns rays of atomic particles energising the earth with perpetual energy, A plant, a finger, a single strand of hair capable of charging a city and all it’s light's batteries, with a blink, with out even a skipped heart beat. 
The cull becoming the reverse cull. 

The chosen, having lost. Those left behind, more powerful. 

The trick is this, if you have the power,

You get your advice from the usual known places.

Subject to their vagrancies of taste and fashions of despotism.

Levels of understanding manipulate layers of access, to open the doors

To perception.

Nietzche, the power to act does. The powerless think about it. Is it better

To give or receive? Oh Nietzche, you adolescent boy, if only you’d been able

To fuck your sister, how much longer you would have lived, how much more

Poetry we would have been given, you too I believe would find your Beatrice.

Broken, stranded, bleeding you would bleed with her, and together martyr your ego

Non of this false idols stuff, the anti hero, the undergrounds cult leader

Everyone would know that the 1% worship him, 

Everyone would know that Nietzhe was a great poet.

Everyone would know that his ideas are engageable

Not laws, nor particular truths, Just specific perceptions bound together and sold as legit. 

Don’t believe that the 1% don’t eat from the same

Bowl of shit that you came in. They do, they are trying 

To leave yes, but it’s a fools errand that way, that direction’s been tried. We perfected that a long time ago, this new form is pure maddness, Carefully cultured. 

We have our spies in everywhere, there could be a gun at your head in minutes of every second.

The chosen having loss, 

Refused to turn around and find it

Wouldn’t look at the toilet bowls good looks

Avoided making eye contact with anyone for a long time now

No one knowing them, holding all the hurt of not knowing anything

Other than the loss exploded piece lodged skull of passing planes

Flying into buildings,

Buildings rolled up in carpet sent flung at the moon by industrial digging

Machinery playing silly buggers bullied by their inner child

An accident made on purpose, paid for in advance by replaying trauma to be prepared to tell the truth, when it matters comes back.  

Wanmore

I'm a virus holding a bag of fleas
I have my own nipple that i can squeeze

Fresh nuts from. Just reach out

And suck, fill my bowl

With cookies

Suck to my ends delight

How cool ma I suppose to be,
How cool do I want to be, 

Am I suppose to say a lot or little

to more people or less, to say 

more or less? Do I want

to say more or less, to 

more or less people?